A part of my reading life

Vois-tu mon garçon, le soleil n’est pas le soleil, les nuages ne sont pas des nuages, l’arc en ciel n’est pas un arc en ciel. Ce ne sont que des combinaisons chimiques. Ne ris pas ce n’est pas drôle. L’air que tu respires est une combinaison. Tu es une combinaison. C’est à peine si quelques trous noirs réfugiés dans les galaxies les plus reculées échappent encore à leur équation…

Tout a une fin fiston et elle est rarement heureuse. 

Milieu raconte son voyage vers New York. Il refait la traversée. Trois mille milles marins. Pas un lopin de terre. Pas une colline, pas un arbre en vue pendant des jours et des jours et des jours et des nuits. L’océan fiston. C’est là qu’eut te rends compte qu’on est bien peu de chose. Qu’on est rien.